Micro de halloween

Con motivo de la celebración de halloween  en el taller de escritura al que asisto se convocó un concurso de microrrelatos. ¡Aquí os dejo el mío!

SILENCIO

Abrí los ojos. Oscuridad total. Un escalofrío recorrió mi cuerpo como el reptar de una lombriz en la tierra húmeda. Me costó recordar que la noche anterior había bajado la persiana por completo. Intenté ubicarme, no sabía si me encontraba a los pies o la cabecera de la cama, en el lado derecho o en el izquierdo. Alargué el brazo para encender la luz de la mesilla pero no pude moverlo, ni siquiera un centímetro. Probé con el resto de extremidades. Imposible. De repente sentí una horrible presión en el tórax, me costaba respirar. El vaho de mi propia respiración me ahogaba. Con brusquedad levanté la cabeza tratando de insuflar aire a mis pulmones, pero algo duro y frío topó con mi frente. Grité, todo lo fuerte que pude, aun sabiendo que nadie me oiría. 

Os recomiendo que consultéis  el micro ganador y los finalistas porque son muy buenos y terroríficos. 

Menuda cuentísta

Como muchos sabréis, esta semana han otorgado el Premio Nobel de Literatura a Alice Munro, autora que conocí gracias a Clara Obligado. Como otros tantos.

Ni mucho menos me considero una crítica literaria ni pretendo serlo, me queda muchísimo por aprender y leer; pero os recomiendo sus libros. No os debéis dejar engañar por su actual aspecto de abuelita adorable. Sus textos son duros, muchas veces trágicos. Complejos pero a la vez con un lenguaje sencillo, requieren de una lectura atenta para sacar la esencia, y eso no es fácil. Aún así, enganchan.

Me he alegrado mucho de este premio por varias razones. 

Primero, porque durante el curso pasado estudiamos, hablamos y debatimos bastante sobre uno de sus cuentos: “Dimensiones” que forma parte del libro “Demasiada felicidad”. Así que Alice Munro para mí era como de la familia. 

Segundo, porque, por desgracia, los premios parece que están reservados al género masculino. En España, no hace falta más que echar un vistazo a la lista de galardonados con el Cervantes o el Nacional de Literatura. 

Tercero, porque es un premio al cuento, ese género que algunos pueden definir como de segundo orden. Por contra, debido a su espacio limitado, tiene que ser preciso. Debe contar y hacerlo bien, enganchar al lector desde el principio. ¿Cuántas veces nos encontramos que una novela no empieza a cobrar interés hasta la página cincuenta o más? Eso sería impensable en un cuento, entre otras cosas porque su longitud total no llegaría a esas cincuenta páginas.

Los cuentistas están (estamos, con modestia) de enhorabuena.

De Calamaro a Dalí

Me encantan esas conversaciones en las que, sin pretenderlo, se van enlazando personajes, acontecimientos y conocimientos. De forma fluida, sin forzarlo, sale solo. Lo más seguro, es que ese fluir tenga alguna denominación, pero no he dado con ella, así que si alguien la conoce, agradecería que me la dijera.

S. me preguntó quién cantaba la versión original de “La distancia”, mientras escuchaba la adaptación de Andrés Calamaro en su disco “El cantante”. Pensamos un rato, pero no conseguíamos acordarnos. Hicimos lo más sensato en estos casos y en estos tiempos, recurrir a Internet. Roberto Carlos. 

El cantante brasileño me hizo recordar la música que se escuchaba en mi casa cuando tenía entre los diez y trece años, antes de que empezara a decidir por mi misma. Lo sé, ahora las cosas han cambiado y los niños deciden mucho antes, pero a finales de los años setenta principio de los ochenta eran otros tiempos y otras tecnologías. Recordé a Victor Jara, Atahualpa Yupanqui, María Dolores Pradera, Los Panchos, Mercedes Sosa (según escribo me viene el flash de ese concierto en el Parque de Atracciones de Madrid, que me he encargado de buscar en Internet, también; año 1983, es decir, yo tenía doce) o Nacha Guevara. Y sobre todo de esta última recuerdo el disco “Amor de ciudad grande”, su caratula, sus canciones. Me gusta mucho este disco.

- ¿No has escuchado “Yo te nombro libertad”?
- No.

A continuación, hemos pensado que esa letra tenía que ser un poema. Buscando encontramos referencias al francés Paul Eluard y su poema “Libertad”, que fue lanzado por los ingleses sobre el París ocupado por los nazis. En realidad, la canción fue escrita por Gian Franco Pagliaro que por una confusión, más o menos intencionada, se atribuyó al poeta (http://es.wikipedia.org/wiki/Gian_Franco_Pagliaro). 

Leyendo sobre Eluard, al que desconocíamos, descubrimos que estuvo casado con una tal Gala. Nos miramos.

- Pero...¿Gala? ¿Gala, la de Dalí?

Sí, Gala la de Dalí.

Demasiado corazón

“Mantenía la cabeza fría y el corazón ardiente. Su cuello estaba estiradísimo por el esfuerzo” (Raúl Brasca)

¿Actuamos con la cabeza o lo hacemos con el corazón? A lo largo de nuestra vida tropezamos con este dilema una y otra vez. Llegar a la respuesta correcta, mejor dicho, a la que creemos que es la correcta, no es fácil. Ser racional o ser pasional. That´s the question.

Eso fue lo que pasó ayer por la noche. Se pensaba con el corazón; y no es malo hacerlo, a veces las vistas desde allí son increíbles, pero no esta vez. Había muchas esperanzas puestas en que Madrid fuera , a la tercera, ciudad olímpica. Una alegría en un océano de malas noticias. Pero seamos realistas; dada con la situación económica que atravesamos, la corrupción de toda índole, la clase política en tela de juicio, los casos de dopaje,...la tan traída y llevada “marca España” está más que deteriorada. Con esa mochila no ha podido ni el que tengamos el 80% de las infraestructuras construidas ni que seamos una gente divertida y acogedora ni la ilusión de miles de ciudadanos. Así pues, ¡felicitaciones a Tokyo!, mi preferida desde el principio, lo confieso. A ver si somos capaces de admitir la derrota, y no empezamos a lanzar improperios a diestro y siniestro; algo por cierto muy español también.

Espero que esos 1.500 millones de euros que ya no deberán ser empleados para el sueño olímpico se utilicen para llevar a cabo otros sueños de una sociedad ávida de soluciones a sus problemas cotidianos.

And now, have a relaxing beer anywhere. Mahou, of course!

¡Qué vuelva la luz!

“Ojo por ojo y el mundo acabará ciego” (Gandhi)

Recién llegada de vacaciones, donde he permanecido aislada de lo que pasaba  en el mundo, un bofetón de realidad en forma de imágenes bajo el titular “La oposición denuncia cientos de muertos por gas nervioso en Siria”, me sacó de mi nirvana particular.

Siria. Destino de vacaciones  pospuesto y anhelado de forma recurrente desde que leí “Viaje a la luz del Cham” de Rosa Regás. De eso hace ya más de 15 años y el motivo siempre ha sido el mismo: la inestabilidad política de Oriente Próximo. 

Palmira, Alepo, Damasco,...ciudades que quedaron grabadas en mi memoria con la intención de visitar algún día, y que desde hace meses veo en las noticias de forma muy distinta a la imaginada.

Ayer lo busqué en mi desordenada biblioteca. Ahora reposa en la mesilla de noche, junto con unos cuantos más, con la intención de  viajar a la Siria que nunca debió dejar de existir.

https://www.msf.es/siria115

Precious

Hace un par de días vi “Precious”, galardonada película de hace un par de años y que, como otras, dejé escapar en su momento de gloria. Sabía, por lo que había leído en su día, que era una película dura, un dramazo. Así que predispuse el ánimo para sufrir, pero tengo que confesar que al final fue menos lacrimógena de lo que esperaba. Lo que realmente me impactó fueron algunas frases y diálogos que van salpicando la película de principio a fin. La primera que escuché me pilló un poco desprevenida, pensé que era casual, pero no fue así. Al poco otra, y así durante las casi dos horas que dura la cinta. Y yo, que soy muy de frases -los que me que conocen bien lo saben- al día siguiente me dediqué a buscar algunas en Internet y aquí las comparto con vosotros. Ni que decir tiene que recomiendo la película, con unos años de retraso, a quien no la haya visto.

“Ayer lloré, me sentí avergonzada. Pero sabes qué, ¡a la mierda el día de ayer! Por eso Dios, o quien quiera que sea, hace días nuevos.”

“Hay personas que tienen tanta luz que iluminan a los demás. A veces pienso que estaban en un túnel y que allí sólo podían ver la luz de su interior. Entonces, mucho tiempo después de escapar de ese túnel, empiezan a brillar para los demás."

“Mamá dice que los homosexuales son mala gente. Pero mamá, los homosexuales no me violaron ni te hicieron a ti así. Los homosexuales no me dejaron todos esos años en la escuela sin que aprendiera nada. Ni son los que venden crack a la gente de Harlem. Me pregunto qué diría Oprah [Winfrey] de esto. La señorita Rain me puso la tiza en la mano. Me hizo la reina del abecedario.”

“- Una vez me dijiste, que querías contar tu historia… ¡Escribe!

- ¡Que le den!¿Usted sabe por lo que he pasado? Nunca he tenido novio, mi padre me decía que se casaría conmigo. ¿Cómo iba a hacerlo? ¡Eso es ilegal!

- ¡Escribe!

- Estoy harta señorita Rain.

- Si no lo haces por ti, hazlo por los que te quieren.

- Nadie me quiere.

- La gente te quiere, Precious.

- Por favor, no me mienta, señorita Rain. El amor no ha hecho nada por mí. El amor me ha pegado, me ha violado, me ha llamado animal, me ha hecho sentir inútil, me ha hecho enfermar…

-Eso no era amor, Precious. Tu hijo te quiere… yo te quiero. ¡Escribe!”

“Hasta el viaje más largo comienza con un solo paso.”

Sin palabras

Ayer tuve conocimiento de la tragedia ocurrida en Santiago de Compostela más o menos a las once y media de la noche. No veo casi la televisión, así que me mantengo ajena a las malas noticias, porque desgraciadamente casi siempre lo son; y si no tenemos suficiente con las que acontecen en nuestro país, las importamos.

Ahora todo son especulaciones y habrá que esperar al resultado de las investigaciones, pero si todo apunta a lo que parece apuntar, me pregunto porqué siempre es lo mismo. Las lamentaciones y los “ya lo dijimos” vienen cuando sucede el accidente, lo trágico, los fallecidos, los heridos.

No puedo decir más.

Toda mi solidaridad y apoyo a las familias de las víctimas, a los gallegos y a mis amig@s trabajadores de AVE.

EL objeto imperdible

Hace poco “El País Semanal” publicó un reportaje acerca de los objetos fetiche de personas conocidas. Ese objeto que salvarías de la quema, en caso que se produjese un incendio en casa. Esto me dio que pensar. ¿Cuál indultaría yo? Miré alrededor durante un buen rato, y me preocupé, no encontré ninguno. ¿Cómo es posible que no hubiera ninguno? Llegué a la conclusión que si tuviera que elegir, lo haría al azar, entre esos que tuvieran un valor sentimental especial o que hubieran viajado desde muy lejos. Pero no sentí que si no pudiera agarrar alguno, me fuera a rasgar las vestiduras. En cambio, sí sentí que lo vivido, que en definitiva es lo que te evoca esos objetos, perdurará dentro de mí mientras yo perdure.

Como no encontraba nada, cambié de perspectiva. ¿Alguna vez había perdido algo realmente importante o a lo que tuviera un apego especial? Me asaltó el recuerdo del año pasado cuando en un viaje, mi amiga A. perdió, contra su voluntad por supuesto, la funda de una cámara a la que tenía especial cariño y que había comprado en un viaje anterior (después de un año de ardua búsqueda). Cuando nos percatamos de la pérdida sé que la fulminé con la mirada, me disgusté; pero tan solo duró un instante. Luego cuando vimos las fotos del viaje y aparecía en una mesa, en una silla, en el bolsillo de una chaqueta,...nos reíamos. Era como el enano de la película “Amelie”, estaba en todas partes.

Recordé también, que este mismo año, en la víspera de otro viaje, habíamos quedado en casa de A. para repartir las cosas que teníamos que transportar en los coches. Por la noche, cuando bajé a la calle a buscar el coche para hacer efectivo el trasvase, no lo encontraba. Iba pulsando el mando a distancia y no se iluminaba ninguna luz. Estuve calle arriba, calle abajo durante un buen rato. Al final llamé a P. que había ido conmigo, y le espeté: “El coche no está” ; “¿Cómo que no está?”, escuché al otro lado. “Pues que no está”. A mí en realidad lo que me preocupaba no era que mi coche hubiera desaparecido sino el cómo nos íbamos a ir al día siguiente a las 7 de la mañana. Al final apareció; incomprensiblemente, en todas las idas y venidas me había pasado desapercibido.

Visto lo visto parece que no tengo ningún afecto por las cosas materiales, lo cual me tranquiliza bastante porque si algún día me veo en la tesitura de tener que elegir, lo haré sin dramas.

Esta canción no tiene nada que ver con lo escrito, la cuelgo porque me encanta el álbum “Gold” de Noa  y es lo que escuchaba mientras escribía el post.  

Ampliando horizontes

"Para adquirir perspectivas amplias, cabales y compasivas sobre los seres humanos y las cosas, uno no puede vegetar en un rinconcito del mundo toda su vida" Mark Twain

Los que aún no hemos cogido vacaciones estamos contando los días. Las últimas semanas son las peores, parece que el momento no llega. Vas arrastrándote por las calles o el metro como alma en pena. Las fuerzas flaquean y crees que no resistirás, pero sí lo haces, el cuerpo tiene un espíritu de supervivencia increíble.

A los viajeros incombustibles les propongo añadir un plus. Hace unas semanas navegando por Internet di con la web www.trip-drop.com. Con toda seguridad, más de uno al comenzar un viaje a un país donde sabe que existen necesidades perentorias se habrá preguntando de qué forma podrían ayudar. Esta web puede dar respuesta a esa cuestión. 

Para los que les gusta viajar de una forma diferente, que no se conforman con bajar del avión, tren, autobús,... y regresar a casa con cinco mil ochocienta setenta y cuatro fotografías y unos cuantos souvenirs. Para los que disfrutan participando de la cultura local, relacionándose con la gente, implicándose en ese viaje, un poco más, de forma que deje una huella indeleble, deben echar un vistazo antes de partir a trip-drop.

Los twitteros los podéis seguir en: @viajerotripdrop

Una iniciativa estupenda, que espero siga teniendo muy buen viaje.

Delirios

Me encontraba en una sala con muchísimas personas, algunas se fundían con las paredes y desaparecían. Al fondo, una gran mesa y tres hadas disfrazadas, a mi no me engañan con su atuendo. La mayor, enfundada en un traje de india con una pluma larguísima de color fucsia en la mano derecha. Sus trenzas interminables salían por la puerta ascendiendo por las escaleras. Otra, de maga Merlín, cuyas barbas se enredaban en una de las trenzas acompañándola en su viaje. Unos minutos antes les había oído discutir por lo bajo; al parecer la maga había escondido la cafetera a la india, y eso, le exasperaba. La tercera, con un vestido rojo de larga cola que cubría la pared tras de si cual telón de teatro, empuñaba una pluma amarilla. En posición de combate,

intimidaba a la india. Por un momento sentí el impulso de levantarme y ofrecerles una pipa de la paz, que sin saber como había llegado hasta allí, descansaba en mi regazo. A la izquierda de la mesa un gran cartel con un frase: “Y usted, ¿de qué se ríe?”. A priori, el cartel no  tranquilizaba, se mascaba la tragedia. Todo apuntaba  que el envite comenzaría en breve, pero los presentes nos manteníamos impasibles, incluidas las tres

gordas desnudas que había visto al entrar. Sin mediar palabra, con un movimiento grácil, la india se levantó y rozó con su pluma el brazo derecho de su adversaria. Ni un segundo después, la pluma amarilla dirigida con maestría por su dueña, tocó una de las trenzas de la india que se tiñó de ese color y como una mecha recorrió la sala perdiéndose en el horizonte. Se miraron desafiantes, cubrí mi rostro con las manos esperando lo peor, en cambio lo que escuché fue una gran carcajada de los asistentes.

Justó ahí me he despertado, resacosa, cansada y con un cóctel de sensaciones indescriptibles en la cabeza. Un libro nuevo ocupa hoy mi mesilla. “Y usted, ¿de qué se ríe?” Edición de Clara Obligado. Prólogo de Ana María Shua. Delirios de Taller.

Estoy muy contenta que el microrrelato que hay a continuación forme parte de este libro tan delirante y divertido (que por cierto se agotó ayer mismo, ¡queremos una reedición, ya!)


                              Tres gordas y un funeral

El gran cartel de “Las tres gracias” de Rubens, junto al rótulo “Solo gente guapa” en su boutique favorita, le provocó una arcada. La barrita energética, habitante solitaria de su estómago, salió despedida con tal fuerza que le rajó el labio inferior y la silicona comenzó a brotar. El movimiento fue tan brusco que no pudo evitar perder el equilibrio sobre los tacones y sus pechos voluptuosos se estamparon contra el escaparate. Ajenas al drama, las tres gracias permanecieron impasibles.

Muchas gracias a Clara y Camila por su generosidad infinita, a Myriam Cea por la sutileza de la portada, a Victoria Siedlecki por su pasión al contar y a Ana María Shua por un prólogo increíble. Fue una tarde/noche mágica.

A nivel más personal, a todos lo que me habéis apoyado en esta aventura de reencontrarme con la escritura. Por vuestro entusiasmo, a veces incluso mayor que el mío, que ha funcionado como vasos comunicantes perfectos. 

Una historia fantástica (o de cuando la realidad supera la ficción)

Andaba detrás de ver “Searching for sugar man” desde principios de año, cuando leí las buenas críticas a lo que se unieron con posterioridad los comentarios de personas que ya la habían visto. Ayer, por fin, se dieron las circunstancias necesarias para ir al cine; que por cierto con el precio que tiene, 9€ en Madrid, no es cuestión de hacer un acto de fe, si te decides tienes que tener claro que merecerá la pena, y así fue. Es una pena que se den los elementos para que no llegue mucho más al público: sólo se puede ver en versión original y es un documental.

No es cuestión que aquí desgrane el hilo argumental, de hecho creo que es mejor ir con la menor información posible; pero sí diré que esta es una historia sobre la esperanza, la humildad, la bondad, la libertad, el poder del cambio, la injusticia, el azar, la sociedad de la información y muchas otras cosas. Un cóctel que difícilmente te deja indiferente, de lo mejorcito que he visto en mucho tiempo.

Mi profesora del taller de escritura, Clara Obligado, cuando nos habla de libros de vez en cuando nos dice: “¿Qué no habéis leído este libro? No se puede salir de casa sin haber leído ese libro. Apuntadlo”. La lista ha ido creciendo y creciendo durante este último año, creo que necesitaría más de una vida para leer todo lo imprescindible. Le voy a tomar prestadas sus palabras y diré lo mismo de esta película, se ha convertido, para mí, en imprescindible. Al igual que lo es "La lista de Schindler" de la que ya hablé en uno de mis primeros post. Tan diferentes, pero a la vez, tan iguales.

La comunidad

No me avergüenza confesar que la única ocasión en la que me relaciono con mis vecinos es en  las reuniones de la comunidad. Cuando abro el buzón y veo la convocatoria, pienso con desgana, ya tenemos “Aquí no hay quien viva”. Y es que estas reuniones son tan largas y pesadas que intento escabullirme, cualquier excusa me parece buena, incluso una cita en la peluquería -cosa que detesto-. Es entonces cuando surge mi Pepito Grillo “vives en comunidad, al menos, debes estar al tanto de los problemas”; porque siempre son problemas, nunca surge una buena noticia del tipo: nos han condonado pagar el recibo de la luz durante un año. Las últimas veces he estado en la duda de ingerir un valium que me adormezca durante las interminables horas o beberme un Red Bull para tener la energía necesaria, transformarme en Beatrix Kiddo y acabar, de una vez por todas, con el vecino pesado que diserta, sin piedad, sobre las luces del garage, el estado de las calderas, los cubos de la basura, el servicio de limpieza, el portero, ...Desde el primer día que me mude a mi casa actual fui consciente que rápido debía decidir entre pasar inadvertida o correr el riesgo de que un día se presentara alguien a pedirme sal, terminara compartiendo mantel y sobremesa, mientras mis planes de media tarde pasan a un segundo plano. Opté por lo primero, aún siendo consciente que puedo perder la oportunidad de conocer a gente interesante y que tener un buen vecino no es poca cosa. Pero sí, soy asocial, en cuanto a relaciones comunitarias se refiere.

Ahora que empieza el verano y con ello la apertura de las piscinas, bonito lugar donde los haya, tengo que elaborar la estrategia del camuflaje. Durante estos años

no he hecho mucho uso de la misma, pero he decidido cambiar, que para algo pago parte de su mantenimiento y lo que es más, soporto horas y horas de debate insufrible sobre horarios de apertura, comienzo de temporada, quitamos el césped natural y ponemos artificial, colocamos sombrillas, cambiamos de empresa de mantenimiento, cuántas horas debe estar el socorrista... La táctica será la misma que he seguido en las contadas ocasiones de veranos anteriores: los auriculares puestos desde casa, gafas de sol y un buen libro. Una pena que lo mío no sean las pamelas, porque me tocaría con una enorme. Si hay alguien , saludo con educación, pero me coloco lo más lejos posible no vaya a ser que pueda surgir una conversación sobre el tiempo que de pie a la sal, comida y sobremesa. Por descontado que tampoco entablo conversación con el/la socorrista, que está trabajando y cualquier distracción en la desolada piscina puede ser fatal.

A estas alturas de lo escrito queda claro que no soporto esas comunidades Melrose Place, en las que todos se conocen y todos se despellejan en la intimidad de sus casas, y a veces, ni eso. Hace tiempo asistí a la siguiente escena. Me encontraba en la piscina de X e Y, con mis auriculares a un volumen moderado, cuando a mi vera se colocaron dos cotorras, a las que solo la experiencia de estar duchas en esas cuitas, permitieron en un abrir y cerrar de ojos, despedazarles. Como lógicamente no me conocían, hablaban con la impunidad que da el no sentirse espiadas. Me hubiese gustado ver la cara que pusieron cuando X e Y bajaron, se acercaron y comenzaron a charlar conmigo con la familiaridad que da el conocimiento de muchos años, pero me dio pudor mirarlas con descaro; en cambio ellas sin el más mínimo, como si tal cosa y con entusiasmo fingido, saludaron y se unieron a la conversación.

La vida misma.

El surrealismo de Chema Madoz

Se me hace raro que llegando casi al año de existencia de este blog no haya hecho nunca mención explícita a Chema Madoz, siendo uno de mis fotógrafos favoritos. Aunque sí que en mi post sobre  los castellers inserté una de sus fotografías.

Para los que no lo conozcan, Chema Madoz es un fotógrafo español Premio Nacional de Fotografía en el año 2000. Sus trabajos, siempre en blanco y negro, muestran de forma tan peculiar y rompedora un habilidoso juego de imaginación que difícilmente te deja indiferente. A veces la imagen es directa y te golpea; otras, en cambio, debes observarla con detenimiento para terminar preguntándote: ¿qué está queriendo decir? Y es curiosa la interpretación que damos cada uno; es más, es curiosa la interpretación que damos hoy y cuan diferente puede ser la que demos mañana. 

La mayor parte de los objetos utilizados en su obra han sido manipulados artesanalmente por el propio artista, pero recientemente (hace un par de años) ha dado paso a técnicas de procesamiento digital en algunas imágenes, cosa que no afecta ni un ápice a su increíble talento, ya demostrado durante décadas; entre otras cosas porque las fotos de Chema Madoz se reconocen, en cuanto las ves sabes que son suyas. De igual forma que cuando ves una pintura de Dalí sabes que es de Dalí y no de otro, y esto es lo que define a un genio. Sobre este particular declaró ”hasta ahora las imágenes las manipulaba yo solo, pero en esta ocasión he necesitado echar mano de otros porque algunas imágenes se han resuelto con técnicas digitales. Es un trabajo que yo no podía hacer”. 

Por desgracia, sus exposiciones son escasas, así que cuando las realiza, allá que me lanzo (si tengo posibilidad de ello). Ahora, y hasta el 28 de Julio, expone en La Pedrera. La convergencia de dos de los artistas que más admiro, Gaudí y Madoz, en el mismo espacio no hace más que empujarme, cada vez con más insistencia, a viajar a Barcelona.

Si tenéis la posibilidad de pasaros por allí, no os la perdáis.

Beatriz, solo quiere vivir

Me ha costado terminar de escribir este post. A cada rato paraba, resoplaba, juraba en hebreo; la indignación se incrementaba exponencialmente según el número de líneas aumentaba. 

Esta mañana, como todas la mañanas, he echado un vistazo a los titulares del periódico. Más o menos lo de siempre, hasta que me he dado de bruces con la noticia sobre Beatriz, una mujer salvadoreña de 22 años a la que se le impide interrumpir el embarazo. En El Salvador el aborto está prohibido, bajo cualquier circunstancia, con penas de hasta 50 años de cárcel a la mujer que lo lleve a cabo y 12 para los médicos que lo practiquen. 

Y es que el asunto clama al cielo (¡qué paradoja!). Beatriz padece lupus y una enfermedad renal, consecuencia de este, que pone en grave riesgo su vida de continuar con la gestación. Si además a esto añadimos que el hijo que espera, desgraciadamente, sufre una anencefalia (ausencia de parte del cerebro) y por lo tanto su supervivencia después del parto es casi nula, es entonces cuando...juras en hebreo. Continúas leyendo la noticia. La propia ministra de salud del país ha solicitado a la justicia que se le otorgue un permiso especial para poder abortar sin que ella ni los médicos que la atiendan sean castigados. ¿Quién pone las trabas entonces? Pues los de siempre, la Conferencia Episcopal salvadoreña ha manifestado que en ningún caso la interrupción del embarazo está justificada; y no conformes con esto han acusado a las organizaciones de mujeres y de derechos civiles (tales como la ONU o la Corte Iberoamericana de los Derechos Humanos) de utilizar la enfermedad de Beatriz para manipular al Gobierno y “empujar” a despenalizar el aborto en ciertos supuestos. Es surrealista que un conjunto de varones que se encuentran fuera de la sociedad, que viven anacrónicamente, sean los que constantemente nos quieran aleccionar sobre qué es lo correcto y cuál es el camino de la “salvación”. Para mí que ya han perdido ese camino si no ven con claridad que en este caso en concreto - no voy a decir nada de lo que piense u opine cada cual al amparo de sus creencias religiosas- estamos hablando de un trato cruel, inhumano y degradante; eso que ellos, supuestamente , tanto detestan.

Me gustaría saber que opinarían aquellos que forman parte de esa Conferencia Episcopal si Beatriz fuera su hermana, cuñada, prima, hija, nieta…ay!!! perdón, menudo lapsus, si no pueden tener hijas ni nietas, al menos legítimas o reconocidas. Eso sí, sobrinas y sobrinos, eso sí que tienen ...¡Qué hipocresía!...bueno, la de siempre.

¿Y en España, qué? Con la nueva ley que Gallardón quiere implantar empezaremos a ver, también, cosas como esta.

* Por favor, los que estéis en contra de esta barbaridad firmad en la web Amnistía Internacional, a ver si con la presión internacional se puede conseguir algo. El tiempo apremia  http://www.es.amnesty.org

Vetusta Lorca

En mi reciente faceta melómana y gracias a P., que siempre me surte de sus sabios consejos al respecto, he descubierto a Vetusta Morla. El año pasado no pude asistir al concierto que ofrecieron junto a la Orquesta Sinfónica de la Región de Murcia en el Teatro Price de Madrid. Con anterioridad habían realizado dos conciertos   benéficos con la misma orquesta cuya finalidad era la recaudación de fondos para contribuir a la reconstrucción  del Conservatorio Narciso Yepes de Lorca , destruido parcialmente como consecuencia del terremoto ocurrido hace dos años.

Desde que vi el concierto en Youtube me pareció genial la conjunción de dos estilos de música tan dispares. Hacía tiempo que me perseguía la idea de comprar el CD, imaginaba que “algo” tendrían que hacer con ese concierto, así que ayer (y no antes) me lancé a su búsqueda. Me sorprendí al descubrir que fue precisamente ayer, y no antes, cuando realizaron el lanzamiento en edición digital exclusivamente a través de iTunes. ¿Casualidad? La vida es tan curiosa, a veces. Ya lo decía Alphonse de Lamartine (escritor y poeta francés del periodo romántico): “La casualidad nos da casi siempre lo que nunca se nos hubiere ocurrido pedir”.

En esta época en que la descarga pirata prima, estaría muy bien que los fans, incluso los que no lo son tanto, lo adquiriesen legalmente (su precio audio + video, son 9.99€), puesto que todos los beneficios obtenidos por la venta se utilizarán en la compra de material para las aulas del conservatorio, cuando la reapertura sea efectiva. También se puede comprar, solo el audio, en la propia página del grupo aportando un donativo (mínimo 1€).

La coincidencia en el tiempo de la edición del álbum con el aniversario del terremoto no es fortuita. Se trata de una llamada de atención ya que gran parte de las familias damnificadas aún no han recibido las ayudas prometidas por la administración; y por cierto el conservatorio, aún habiéndose aprobado los fondos públicos para su reconstrucción, sigue pendiente de la confirmación del proyecto arquitectónico y la fecha de comienzo de las obras. No ocurre lo mismo con muchos de los edificios del Patrimonio Histórico de la ciudad, cuyo propietario en su gran mayoría es la iglesia católica o instituciones religiosas. ¿Casualidad?

No quiero ser cool

No voy a hablar de fútbol aunque sea lo que toque. Voy a hablar de Mike Jeffries, al que no tenía el gusto de conocer hasta hace tres horas. Este señor es el CEO (Director Ejecutivo de toda la vida de Dios, ¡qué manía con emplear anglicismos!, pero lo escribo así que seguro este señor tan cool me lo agradece y de paso yo también quedo estupendamente demostrando que sé cuales son los últimos palabros de moda) de Abercrombie &Ficth, marca de ropa pija donde las haya con precios acordes a ello. Pues bien, este buen hombre dijo en su día, con gran revuelo, que sólo contrataba en sus tiendas a dependientes guapos y delgados “porque la gente atractiva atrae a otra gente atractiva y queremos dirigirnos comercialmente a gente cool y atractiva. Solo queremos dirigirnos a esos”. En estos días la polémica vuelve a estar en auge después de que Robin Lewis, autor de un libro sobre la compañía, dijese que no fabrican ropa de mujer mayor que la L (talla 40) porque no quieren que su marca sea llevada por mujeres de talla grande.

Por supuesto que puede hacer con su empresa de su capa un sayo, que para eso es suya, pero voy a procurar no usar nunca una talla menor a la 42, no vaya a ser que me sobrevenga una locura transitoria y me de por comprarla; aunque tengo que confesar que no creo que eso ocurra jamás. Mi memoria no alcanza a recordar si alguna vez he llegado a utilizarla, tengo la impresión de haber pasado de la talla 14 de niñas a la 42/44 (incluso en algunas épocas de mi vida más) sin transición alguna.

Me sorprende que este señor diga cosas como “que no desea público 'feo' en sus tiendas” cuando a él se le prohibiría el paso con barricadas pues es la antítesis de Adonis. Y lo que es peor “prefiere quemar la ropa defectuosa antes que donarla a asociaciones de ayuda a desfavorecidos”. De todo esto lo único que puedo deducir es que tiene alguna clase de complejo severo que, por cierto, le ha impedido que su coeficiente intelectual vaya más allá de su preciado 40. Alguno dirá que no debe ser tan poco inteligente (es que me resulta feo llamarle tonto) si está donde está, pero por desgracia está más que demostrado que no siempre los grandes puestos los ocupan grandes talentos.

Aplaudo la campaña iniciada por Greg Karber (#FicthTheHomeless en Twitter) donde pide que se regale a los sin techo prendas de esta marca. Una pena no tener nada por casa, como he dicho no cumplo los estándares, pero animo a amig@s que sí la tienen a que lo hagan.

Quiero una petaca !!!

No sé por qué nos sorprendemos de las cosas que ocurren. La sociedad se revuelve con las idas y venidas de sobres, imputaciones, “desimputaciones”, enchufismos varios… en definitiva, con las corruptelas de mayor o menor envergadura que asaltan los periódicos, emisoras de radio o programas de televisión todos los días. Pero cada vez más, los hechos me confirman que en este país nuestro somos así. Y me voy a explicar.

Sábado noche. Pub de Madrid. Un gin-tonic (más bien poco cargado)

                                       =

Domingo, 7 de la mañana. Ibuprofeno + agua

                                       =

                               Garrafón

¡Ocho euros de garrafón! Me indigné. Me indigné tanto que a mi edad, ¡quién me lo iba a decir!, he decidido comprarme una petaca. Para las contadas veces que me apetece disfrutar de una copa no estoy dispuesta a que me tomen el pelo y mucho menos a que jueguen con mi salud (os invito a que miréis lo que cuenta la wiki acerca del garrafón). Parece ser  que el propietario del local no tiene suficiente con sacar un beneficio de al menos el 100% a esa copa, quiere más, dándole igual a costa de qué. Así que, de momento y hasta que encuentre una que sea de mi agrado, soy amante fiel de Mahou (o similar). En mi búsqueda de información sobre el tema encontré esta web donde se indican los bares/pub/discos donde puedes encontrarte con el maligno.

Pero ésta solo es una de tantas. Lo peor, seguro, será descubrir a ese que sirve copas de alcohol adulterado diciendo: “¡Qué vergüenza, en qué país vivimos!”. Y no lo digo por decir, que hay a algunos a los que oigo quejarse que tienen alguna que otra cosa que callar. ¡Qué hipocresía!

Así pues: ¿De qué nos sorprendemos?  

Bebe con moderación. Es tu responsabilidad.

El "micromundo" de Ana María Shua

La semana pasada tuve el acierto de asistir, venciendo la pereza y gracias a la insistencia de mi profesora del taller de escritura, a la lectura-homenaje a Ana María Shua en La Central de Callao. Reconozco que jamás había oído hablar de ella, pero dado que los microrrelatos me apasionan, como ya he comentado en otra entrada de este blog (La palabra exacta), no me lo podía perder.

En el momento que escuché la lectura de “Tarzán”, que transcribo más abajo, quedé prendada y confirmé lo que ya sé, ¡qué difícil es escribir un micro! En una novela puedes permitirte la licencia de incluir algunos párrafos, digamos, sin sustancia; en un micro no solo no puedes incluir una palabra de más, si no que cada palabra tiene que ser la que tiene que ser, y en esto Ana María Shua es una artista.

Tarzán

“Avanzando en las oleadas malignas, las hormigas carnívoras no han dejado más que esqueletos blanqueados a su paso. Horrorizado, Tarzán sostiene en su mano temblorosa la calavera pelada de un primate. ¿Se trata de su amada mona Chita? Condenado al infinitivo, el rey se pregunta ¿ser tú Chita, mi buena amiga mona? ¿La compañera que alegrar mis largos días en esta selva contumaz? ¿Ser o no ser?”

Hoy, aprovechando que es el día del libro y no pudiendo dilatarlo más, me he regalado Cazadores de letras, un compendio de los cuatro libros anteriores: La sueñera, Casa de geishas, Botánica del caos y Temporada de fantasmas, más un grupo de inéditos con el nombre de Fenómenos de circo.

Y ahora, homenajeando a mis últimas semanas de desvelo, os transcribo un par más.

“En la oscuridad confundo un montón de ropa sobre una silla con un animal informe que se apresta a devorarme. Cuando prendo la luz, me tranquiliza, pero ya estoy desvelada. Lamentablemente, ni siquiera puedo leer. Con la camisa celeste clavándome los dientes en el cuello me resulta imposible concentrarme”

“La mesa cruje con una pena tan profunda que se desgarran casi todas sus moléculas. Yo, indiferente. La mesa insiste en dirigirme la palabra. Yo, indiferente. Tímidamente trata de obtener mi atención rozándome con la pata. Yo, indiferente. Esa mesa no tiene la menor decencia, se indigna el sillón de pana. Yo, avergonzada. La cubro enseguidita con un mantel y me vuelvo a la cama”

De vuelta a casa, no he podido evitar empezar a leerlo, pero al final no me ha quedado más remedio que cerrarlo porque eso de reírte más de 5 segundos seguidos tu sola en el metro hace que la gente te mire con desconfianza.

O sole mio!

Después de tantos días y días y días…zzzzzzzz… de aburrida lluvia, este fin de semana apareció un sol redondo, enorme y cálido -demasiado-. Parecía que las puertas de todas las casas de Madrid hubieran sido abiertas al unísono. Paré y observé. Me recordó a cuando de niños  metíamos un palito en un hormiguero y nos quedábamos, entre embelesados y divertidos, mirando como las hormigas corrían sin un destino claro. Importaba, más bien poco, dónde ir, qué hacer, el caso era inundar las calles, las plazas, los parques, las terrazas…

Cerca de las seis y media pasé por la verja del Parque del Retiro (nombre que se me antojó burlón) que linda con la calle Alcalá, ¡qué horror!, que me disculpen todos aquellos que estuvieran allí, pero se veía ya desde fuera que había que andar pidiendo permiso. No me gustan nada los grandes parques masificados, colonizados, donde el silencio se transforma en un gran altavoz. Me quedo con los pequeños y vecinales parques ingleses, con su melancolía y sus cielos grises la mayor parte del año. Ya, ya sé, que gran parte de ellos son privados, pero me pueden gustar igualmente, ¿no?... ¡Ay, si pudiera disfrutar de uno!...pero volviendo a la realidad, volviendo a Madrid, elijo el Parque de El Capricho o el de la Quinta de los Molinos (precioso cuando los almendros están en flor), a ser posible los días laborales. Estos dos, y no otros, porque son los que más conozco por la cercanía a mi barrio de toda la vida. Igual que me quedo con la playa en otoño o primavera, dar un paseo a la orilla del mar, descalza y los pantalones remangados (o no). Y es que ya lo decía la canción : "Vaya, vaya... aquí no hay playa".